Ode à un rossignol

Mon coeur se serre  et une torpeur douloureuse  
Me prend comme si j'avais bu à longs traits  
La cigüe, ou bien quelque morne opium,  
Et coulé à l'instant au fond du Léthé :  
Non que j'envie ton heureuse fortune,  
Mais je me réjouis trop de ta félicité, -  
Qu'ainsi, dryade aux ailes légères,  
Dans un mélodieux bouquet  
De hêtres verts et d'ombres innombrables,  
A plein gosier tu incantes l'été.  

O que je boive une gorgée d'un vin  
Rafraîchi dans les abîmes de la terre,  
Fleurant bon Flore et la verte campagne,  
Danse et chant de Provence, allégresse solaire !  
O la chaleur du Sud à plein cratère  
Où rougit l'authentique Hippocrène,  
Son chapelet de bulles pétillant  
A la bouche tachée de pourpre ;  
O que j'en boive ! et quitter, ignoré, le monde,  
M'évanouir avec toi dans la forêt profonde :  

M'évanouir au loin, me dissoudre, oublier  
Ce qu'en ta frondaison tu ne connus jamais,  
L'ennui d'ici, la fièvre, le dégoût  
Des humains occupés à s'écouter gémir ;  
Où la paralysie ne laisse tressaillir  
Que l'ultime poil gris, triste, clairsemé,  
Quand, devenue d'une pâleur de spectre,  
La jeunesse diaphane se meurt ;  
Où toute pensée n'est plus rien que douleur  
Et désespoir aux yeux vides ;  
La Beauté même en perd son regard lustral,  
Et le nouvel Amour languit, sans avenir.  

Au loin ! Au loin ! Je volerai vers toi,  
Non sur le char aux léopards de Bacchus,  
Mais sur les ailes invisibles de la Poésie,  
Tout encombré pourtant de mon cerveau infirme :  
Avec toi, déjà ! Tendre est la nuit,  
Et il se peut que sur son trône la Reine Lune  
Se drape d'un essaim féérique d'étoiles ;  
Pourtant ici nulle lumière,  
Sinon ce qui nous vient des cieux avec les brises  
Et court sur les chemins moussus, dans les ténèbres.  

Je ne puis distinguer ni les fleurs à mes pieds,  
Ni l'encens délicat flottant dans la ramure,  
Mais dans l'obscur embaumé je perçois chaque effluve  
Que répand alentour la saison opportune,  
Sur l'herbe, le hallier, les baies sauvages,  
La blanche aubépine et l'églantier pastoral,  
Et l'éphémère violette sous les feuilles ;  
Et sur la fille aînée du mois de Mai,  
La rose musquée qui déborde de rosée enivrante,  
Annonçant les soirées bourdonnantes d'été.  

J'écoute sombrement ; c'est vrai que souvent,  
A moitié amoureux de la Mort consolante,  
Dans plus d'un vers rêveur je l'ai nommée tendrement,  
Qu'elle emporte dans les airs mon souffle apaisé ;  
Maintenant plus que jamais, mourir semble une fête,  
Cesser d'exister, sans douleur, à minuit,  
Au moment même, Rossignol, où en pareille extase  
Tu donnes libre cours à ton âme !  
Et toujours tu chanterais, mais vainement,  
Ton haut requiem  au gazon de ma tombe.  

Toi, tu n'es pas né pour mourir, Oiseau immortel !  
Nulle avare génération ne t'a foulé aux pieds ;  
Cette voix que j'entends dans la nuit fugitive  
Aux temps anciens berçait souverains et bouffons :  
Ce même chant, qui sait, avait trouvé la voie  
Du triste coeur de Ruth privée de sa patrie,  
Debout, en larmes, parmi la moisson étrangère ;  
Le même qui maintes fois enchanta  
Des croisées par magie ouvertes sur l'écume  
De mers dangereuses, au pays sans retour des fées.  

Sans retour ! C'est un glas qui résonne en ces mots,  
M'arrache à toi, me livre à ma solitude.  
Adieu ! Car malgré ce qu'on dit, les chimères  
Ne peuvent tout à fait nous abuser, -  elfe joueur,  
Adieu ! Adieu !  ton  hymne plaintif s'évanouit,  
Court sur le pré voisin et le ruisseau tranquille,  
Jusqu'au sommet de la colline ; le voilà enterré  
Tout au fond, sous l'herbe du val proche :  
Etait-ce une vision ? ou un rêve éveillé ?  
La musique envolée, suis-je avec elle en songe ?

Traduction de A. Praud, 2010

My heart aches, and a drowsy numbness pains
My sense, as though of hemlock I had drunk,
Or emptied some dull opiate to the drains
One minute past, and Lethe-wards had sunk:
Tis not through envy of thy happy lot,
But being too happy in thine happiness, --
That thou, light-winged Dryad of the trees
In some melodious plot
Of beechen green, and shadows numberless,
Singest of summer in full-throated ease.

O, for a draught of vintage! that hath been
Cool'd a long age in the deep-delved earth,
Tasting of Flora and the country green,
Dance, and Provençal song, and sunburnt mirth!
O for a beaker full of the warm South,
Full of the true, the blushful Hippocrene,
With beaded bubbles winking at the brim,
And purple-stained mouth;
That I might drink, and leave the world unseen,
And with thee fade away into the forest dim:

Fade far away, dissolve, and quite forget
What thou among the leaves hast never known,
The weariness, the fever, and the fret
Here, where men sit and hear each other groan;
Where palsy shakes a few, sad, last gray hairs,
Where youth grows pale, and spectre-thin, and dies;
Where but to think is to be full of sorrow
And leaden-eyed despairs,
Where Beauty cannot keep her lustrous eyes,
Or new Love pine at them beyond to-morrow.

Away! away! for I will fly to thee,
Not charioted by Bacchus and his pards,
But on the viewless wings of Poesy,
Though the dull brain perplexes and retards:
Already with thee! tender is the night,
And haply the Queen-Moon is on her throne,
Cluster'd around by all her starry Fays;
But here there is no light,
Save what from heaven is with the breezes blown
Through verdurous glooms and winding mossy ways.

I cannot see what flowers are at my feet,
Nor what soft incense hangs upon the boughs,
But, in embalmed darkness, guess each sweet
Wherewith the seasonable month endows
The grass, the thicket, and the fruit-tree wild;
White hawthorn, and the pastoral eglantine;
Fast fading violets cover'd up in leaves;
And mid-May's eldest child,
The coming musk-rose, full of dewy wine,
The murmurous haunt of flies on summer eves.

Darkling I listen; and, for many a time
I have been half in love with easeful Death,
Call'd him soft names in many a mused rhyme,
To take into the air my quiet breath;
Now more than ever seems it rich to die,
To cease upon the midnight with no pain,
While thou art pouring forth thy soul abroad
In such an ecstasy!
Still wouldst thou sing, and I have ears in vain --
To thy high requiem become a sod.

Thou wast not born for death, immortal Bird!
No hungry generations tread thee down;
The voice I hear this passing night was heard
In ancient days by emperor and clown:
Perhaps the self-same song that found a path
Through the sad heart of Ruth, when, sick for home,
She stood in tears amid the alien corn;
The same that oft-times hath
Charm'd magic casements, opening on the foam
Of perilous seas, in faery lands forlorn.

Forlorn! the very word is like a bell
To toll me back from thee to my sole self!
Adieu! the fancy cannot cheat so well
As she is fam'd to do, deceiving elf.
Adieu! adieu! thy plaintive anthem fades
Past the near meadows, over the still stream,
Up the hill-side; and now 'tis buried deep
In the next valley-glades:
Was it a vision, or a waking dream?
Fled is that music: -- Do I wake or sleep?

John Keats, 1819